Ele tentou, tentou debalde.

Era tarde.

Era tarde demais.

Ele disse, disse debalde.

Não tinha a ver.

Não tinha graça.

Foi à Inglaterra

ressuscitar os Beatles,

mas John Lennon morreu em Nova York.

Vá para casa, ele se diz,

vou para a rua, ele se responde,

um meio termo é estabelecido:

vá pra puta que o pariu.

Ele sorriu, sorriu debalde.

Era feio sorrir daquilo.

Era errado ser triste.

Eram cáries.

Ele dormiu, dormiu debalde.

O sono nunca vai embora.

Acordará e voltará a dormir de novo,

não importa quão imponente ele seja,

quão importante seja seu ofício,

quão sublime seja sua arte,

quão influente seja sua filosofia.

O sono é uma verdade mais absoluta que a morte.

Ele aprendeu uma palavra: debalde.

E tão somente para usá-la,

tornou a vida inútil,

a existência vã.

Essa é a lei e os poetas.